La vida es una pobre quiltra
que tira de la correa
sin fijar rumbo
sólo para oler el rastro
de la pena o la gloria
siempre sujeta
por la mano implacable
de la noche.
La vida queda amarrada
a un sueño de cadena
y duerme en una casucha
allá en la última esquina
del patio de la muerte.
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