Que por todos los campos
que por el trigal largo de mi Chile
vayan los segadores
a la corta de soles y cometas
con la hoz afilada
a segar, segar desde el monte
hasta la blanca espuma de la mar
bate el pecho del pueblo
mientras enhebra el torso en su sudor
gavilla tras gavilla
respiran sangre de pobre
las nubes bajas del trigo
a segar, segar
desde el monte
hasta la espuma del mar
al sur; el sur vacío
hacia el viento celeste del verano
a segar, segar
desde el monte
hasta la espuma del mar
tuya sea la espiga
tuyo el trigal y todos los rastrojos
a trillar segadores
a segar
desde el monte
hasta la espuma del mar
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