Más allá de un ventanal
de frías aguas
De las trincheras y alambradas
de la noche
El espacio sideral
tendido boca abajo
Nos contempla y nos da
su gesto negro
Las agujereadas hojas
del pasado
esos minutos idos
las memorias
corren a guarecerse
temerosas
bajo la sombra dura
de los muertos
es tan grande y enorme
el tiempo antiguo
tan suciamente triste
mi escasez de futuro
que vivo traspasado
de presente.
seré sólo un goterón
de sangre que tirita
mientras madura lenta
la oscura fruta del arbol
de la muerte
la calavera de la luna
resuelta vagamente en nubes
finge un destino
cuajado de silencio.
mientras tanto el gusano
de las horas
me horada el alma
y la trasmina
desde su alta alegría
a su tragedia
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